Com breve aceno,

assim, quase com descaso,

como se nosso caso fosse obra do acaso,

fizeste de tudo pretérito.

Agora o que fazer dessa saudade,

desse cálice transbordado de angústia,

da solidão do quarto vazio,

do cio?

Que fazer desses versos toscos

de tão ingênuos, imbecis

Onde desaguar as águas amargas

desse rio?

Que destino dar aos teus CDs de blues,

aos cactos, trapos, perfumes intactos,

e à fotografia enquadrada

sempre à meia luz?